Hoy
no vine a decir sino a sentir sin más, sin cortapisas, y escribirle de cosas a Rómulo Gallegos, padre
de huérfanos sin peros, que en estos días primeros y de agosto estaría cumpliendo
130 años mientras que ya llega a los 45 sin haberse fumado un cigarrillo.
Así
que no quiero que me distraigan en este soliloquio que no exige respuestas,
relinchos de caballos de patas azarosas, cimarrones y errantes, y más a mí que
voy de a pie caminando distancias insalvables con un sentimiento en el alma y
una idea en la palabra que azota este
horizonte desmedido.
Tampoco
es que desee que se dispersen mis sentidos ante acicalados pajaritos de cantos
emplumados o frente al miedo que da el tigre o al lado de rumiantes pacientes
que sudan lástima porque van a morir a fin de cuentas.
Quiero
concentración, entonación exacta. No necesito de cursos de agua ni de trochas,
ni chinchorros, ni sueños, ni compañía alguna; es a andar el camino que he
venido, para anunciar el punto aquél dónde encontrarnos que ya de tanta falta
que nos haces a veces ni me acuerdo siquiera.
Pongámonos
de acuerdo: ven tú que allá voy yo. No necesito tampoco, te decía, de baquianos
para destejer estos manglares frisados con fango en sus raíces golosas. Lo que
se enseña no es lo que parece y yo lo que vine fue a escalar estas llanuras
verticales. Lo aprendido no falta pero enreda y ya lo sabes tú que recordar es morir otra vez. Y a
qué quejarse sino se trata de apagar candelas o decir misas ni rezar santos
demagogos, ni prender luceros, ni cantar el amor que no fue ni el que se ha
ido, o el que no acaba de llegar por fin o el que no llegará nunca o el que se
asoma frente a nuestras narices y jamás entendemos.
Yo
vine a caminar el duelo que nos toca y mientras más te aproximas más me alejo.
Y esa no es la verdad, es tan solo la perspectiva de las sombras, la lectura
equivocada de nuestra circunstancia así como en el estero y en el oasis la
certeza y la mentira, ellas juntas, se cuecen en la misma bocanada de humo que
chupo del cachimbo.
Lo
que soy no vino a compartirse tampoco con saludos a quienes se ofrecen en
mediante a pesar de no ser por costumbre hombre de soledades. Al contrario, pareciera que no. Mi
plan es dedicarme, padre, a pisar tierra, pues las cosas no están para volar y
gastar la poca fuerza en frutos altos. ¡Qué llueva en lo que orino a ver si me
doy cuenta! ¡Qué broten frutos de mis ojos! Ya veré a mi regreso si es que
vuelvo.
Y
si donde debo llegar allí nadie me espera más que mi sombra escurridiza y
torpe, no quede en vano mi esfuerzo de entender. No quiero que me hablen en
sueños quienes sin poder lo que yo, quieren tantear desde el pasado de mis
gerundios insondables mi presente asombrado. Porque es que ya estoy resabiado
para saberme de trucos y de ensalmes y de lunes de las ánimas del purgatorio.
Busco
pues lo que no se me ha perdido, menos como aventura de corsario que como
diabético insomne tras su dosis de azúcar. Pero es que en mi contextura está
cansarme rápido. Genética, no sé; cultura del calor, tiempo, país, desilusión,
quién sabe. Y así, siendo el que no puedo ser, pero insistiendo, no debo perder
mis energías en zamurales ni ciencia en petroglifos.
Yo
vine a desatar, confieso, el mundo de mis antepasados, que como tú se cruzan
conmigo a cada instante por las calles de nuestras letanías y que me han dejado
pendiente de tarea que abra las puertas del misterio que ellos no descifraron y
que multiplico con mis desplazamientos excesivos y erróneos.
Mientras
tanto la araña teje y me desvelo por no convertirme en ella y caer en la trampa
que no hizo para mí. ¡Suéltenme las manos quinceañeras, déjenme los pies
bachacos y curares! No pedí agua bendita pero tampoco es para tanta ponzoña.
Solo aspiré jadear, alrededor del mediodía, con la frente en alto junto al
Maestro Gallegos, ese padre que le inventó una luz a Venezuela que está por
encontrarse y a veces nos deslumbra y se escapa entre los matorrales.
Leandro Area Pereira
leandro.area@gmail.com
@leandroarea
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