Crecí en esta tierra cuando nuestras maestras
nos enseñaban geografía con un pentagrama porque las notas musicales eran los
meridianos que servían para dibujar caminos y los paralelos para localizar
paisajes; por eso cada vez que hacemos cualquier recorrido por estos senderos y
calzadas vamos desplegando el mapa de la geografía musical y nos acompaña la
cristalina sonoridad de un vals típicamente tachirense que dice: «Con tus calles que van subiendo al cielo…
Para poder tocar las nubes con las manos… Calles de mi niñez calles tranquilas…
Que empinando se van detrás de la neblina…».
Todos los días transitamos esas veredas
repletas de muchachos que empinados van detrás de la neblina de millones de
sueños en los colegios, liceos y universidades asentados en esta tierra. Esa
comarca me resulta muy familiar, es el contorno donde trabajamos y son los
territorios que recorremos para acompañar a la nieta que va a la escuela.
En esta larga noche que vive la patria,
febrero dejó de ser el mes de la juventud para convertirse en el mes del
holocausto de la muchachada.
Y… Otra vez fue en febrero. Niños y
adolescentes con sus morrales repletos de esperanza se empinaban por estas
calles que van subiendo al cielo, cuando los ecos de las balas asesinas
descuartizaron nuevas promesas y
destruyeron nuevas flores
Y… Venezuela vuelve nuevamente a ser Eva en
donde su hijo Abel cae sin vida ante las ráfagas que descargó Caín por el odio y la envidia con que lo alimentaron
desde los círculos del poder.
Y… Las calles de San Cristóbal ya no tienen
la ruana de su neblina mañanera. Ahora el vals se escondió tras las puertas
porque las veredas de esta tierra son un inmenso collage de manchas de sangre
inocente, de sangre juvenil. Ya no son salpicaduras, ahora son charcos de sangre acumulada que se graban
en las retinas de los niños.
Sembraron el odio e intentan hacer que el mal
se convierta en parte de nuestra cotidianidad.
Muchos muchachos han caído, pero no están muertos. Esa sangre cubierta de
febrero son torrentes de arrojo y entereza que vale mucho más que el océano
cobarde de los que portan los fusiles;
todo ese armamento de violencia que fue autorizado que sembrara de
muerte estas calles tranquilas que empinando se van detrás de la neblina.
A los administradores de la cultura del
aniquilamiento les dio vergüenza darle el nombre verdadero a la norma que
institucionaliza las funciones represivas y criminales del poder. No se
atrevieron a identificarla como Decreto de Guerra a Muerte sino que a la impertinente
y violenta disposición, eufemísticamente
la llamaron Resolución Ocho Mil Seiscientos Diez para consagrar el uso de armas de fuego y sustancias
tóxicas ante indefensos ciudadanos civiles por parte de personas que carecen
del entrenamiento adecuado.
La imputación del
efectivo que portaba el arma, no es suficiente para una tierra con tradición
pacífica pero que hoy está conmovida e indignada. Ese gatillo lo apretaron
desde los palacios en donde elaboraron la disposición de Guerra a Muerte. Como
persona, como padre y como maestro exijo que se deje sin efecto el violento
precepto.
Quienes seguimos transitando las calles de mi
niñez, aspiramos que sean calles
tranquilas; por eso rechazamos esta
miserable política de funeral y de minutos de silencio pues como lo señaló
Luther King «Quien acepta pasivamente el mal es tan responsable como el que lo
comete. Quien ve el mal y no protesta, ayuda a hacer el mal».
Szpilman el genial pianista polaco, superviviente judío del Holocausto
nos recuerda en esta hora que: «Es tan homicida el ojo que mira hacia otro lado como el que apunta con
la mirilla del fusil; es tan culpable la mano que echa la persiana para no
enterarse de lo que ocurre afuera como la que aprieta el gatillo»
Somos militantes de la vida, herederos de la resurrección y adversarios
de los mercaderes de la muerte; por eso frente a los sepultureros del poder
proclamamos: ¡Que viva la Vida!
Profesor
Felipe Guerrero
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