“Don
Quijote representa la juventud de una civilización. Él se inventa
acontecimientos; Nosotros no sabemos, como escapar a los que nos acosan”.
Una
acotación necesaria…
“Tengas la idea que tengas acerca de tu vida,
incluso acerca de su significación con respecto a lo eterno, de la muerte no te
escapas con palabras, no transitas hacia lo eterno por la ruta del discurso y
de un solo aliento, todos han debido callar.”
(Soren Kierkegaard / Tres discursos para ocasiones supuestas [Junto a
una tumba] / 1845).
¡Cuánto suda el alma para encontrar una
palabra, cara a una tribulación como el feroz asesinato de este joven
Parlamentario venezolano, se filtra toda la esencia, toda la vida, es un viaje
súbito, un vértigo a través de todos los dolores, de todas la embriágueses, de
todos los círculos de la existencia, de todos los espacios de la Conciencia!
Espíritus “inevocables” mudos a las
insinuaciones de la realidad cotidiana, muertos aparentes de la inmensa vida,
dormidos despiertos del espasmo que abren sus grandes ojos pero ciegos de
aliento, yo admiro el sentido egregio enigmático e inescrutable que incita el
hilo dulce y sonoro de la idea oculta que soporta la angustia de nuestra
fatiga, lo sutil esta en lo profundo y lo difícil en lo diferente, oh ¡la
estridente realidad, la sentimos pero no la alcanzamos, la pensamos más no logramos
definirla; la acariciamos, pero no la hacemos hablar.
No hay que explicar lo que se dice y lo que
se sueña. El mal radicalmente corrosivo, es un enigma como el de la belleza,
sintámoslo, pero enmudezcámoslo, como en el drama de Schiller, el incauto
profanador no podrá expresar con sus labios lo que sus ojos creen haber visto.
Traducir lo absurdo como a la prístina y meridiana luz, equivale a ir a un más
allá de lo posible. Ambicionar darle formas de sentido a las alucinaciones de
la conciencia, a la impresión fugaz, la urdidumbre, la incompletitud del
hombre, el utópico asociacionismo psicológico que se complica al infinito, es zanjar la aporía de “la insinuación
imprecisa de lo que hubiera sido, de lo que es y de lo que esta por ser, es
como perseguir los fuegos fatuos de la noche…”
Mientras el occipital distingue la luz, la
mano intenta palpar la sombra, es el naufragio de lo imposible ¡pena de los que
ansían explicar estas punzantes tramas con supuesta “limpidez” y se insinúan en
un tardo y torcido ritmo de la vida!…
Para el encandilado siempre es noche, en el
atrevimiento de aproximarse a lo complejo. Existe un grado sumo de dificultad
en el que solo llegan los más diestros exploradores de la percepción. ¿Implica
esta agudeza un centro autónomo en el complejo aparato craneal y su enunciado
intelectual o un desarrollo evolutivo de las facultades comunes? ¿Cuál es la
propiedad sublime de interpretar y soportar?, ejemplo: la maldad; ¿Cuál es el
vértice subrepticio de los sentidos? ¿Es el sentido evolutivo? ¿Es el sentido
de misterio? ¿Es el espiritual? ¿Es el origen de la quinta esencia? ¿es melodía volatizada de las ondas más
remotas de la alucinación?, la claridad hace doler los ojos, pero también al
corazón, causa congoja en el país que frente al incremento sine die del innumero de afecciones por el fracaso en
redondo de por ejemplo la estrategia del
tema de la salud y su abordaje desde categorías de la procura contingentista-petro
dirigista, padecemos de una especie de neurosis-social colectiva, contexto
desde donde pontifican, los simplistas, los confinados, los uniformes, los
nuevos Nigromantes de la alucinación, los prospectivistas, los tecnólogos de la
profecía, los trasnochados de la casuística, los que no bajan a las
profundidades del ser, instalados en la comodidad de la rutina, y de mullidas
oficinas, bóvedas de las seculares infectas burocracias, adornadas con orlas de
dólares, que consultan a oráculos de nuevo cuño, en los casilleros de manuales
de autoayuda de academias esfumadas, y desde ese pulpito rodeado del aferente
Marketing, prevalidos de la ventaja obscena del poder, del goce disimulado por
la tramposa pretensión de encarnar las auras de la modernidad, se diseñaron su
propia fábula, y siguen descaminados frente a la aproximación del juego limpio
al reconocimiento radical primario y profundamente humano a lo que podríamos
llamar la intuición abstractiva del ser.
Soledad…
Mi propia soledad,
y el alma de tu madre desolada
De nuevo especulo en
una antojadiza línea
Que se orienta por la
tierra, hacia el cielo
La vida crece en forma curvilínea.
Por calles y
muros te dedicas
A una incierta
maniobra posesiva,
Sin tener mas que
la luz de la luna
Que se cuela por
grietas siempre esquivas
Todo tu afán y construcción perdura
Lo que trunco tu
sueño y que define
Tu razón en las
calles y las noches.
Se siente el enrarecido el
aire que se exprime
¡Es el fin, de ese joven
del andar y sueños!,
Los tuyos te ven de
nuevo entre las penas
Que están presentes y
se unen en el duelo
Las derrotas nos
dislocan, propias y ajenas.
Pedro
R. Garcia M.
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